EXISTE AMOR ETERNO?

Podem duas pessoas se amar por toda a vida? O tal amor eterno existe?
Vinícius de Moraes escreveu versos imortais na canção “Eu sei que vou te amar”, cantada, repetida e nas mais das vezes mentida, por milhares de casais.

“Eu sei que vou te amar
Por toda a minha vida eu vou te amar
Em cada despedida eu vou te amar
Desesperadamente, eu sei que vou te amar’”

Mas também se contradisse no “Poema da fidelidade”:

“E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.’” ‘

E aí? Onde está a resposta? Creio que a resposta está em cada história, em cada um dos envolvidos na relação, seu compromisso, comprometimento e, claro e acima de tudo, no amor que os une. Mas a resposta está também na época em que se vive. Somos filhos do nosso tempo. E hoje, o tempo é do descarte, já escrevi isso. Somos co(r)pos descartáveis. Somos aquelas laranjas nas máquinas das lanchonetes, que passam uma a uma, são espremidas e, saído o caldo, sobra o bagaço, vem outra laranja. Nossas relações são assim. Amores líquidos, vorazes e fugazes. Se tudo é descartável, é pra usar e jogar fora, logo as pessoas também.
Mas não precisa ser assim, aliás não deveria ser assim. A pesquisa que fiz no Instagram mostrou que 70% das pessoas acreditam no amor pra vida toda. Então o que estamos fazendo de nossas vidas breves e descartáveis?
Pra essa maioria que ainda acredita no amor pra sempre uma história que me emociona e vai tocar você também.
Will Durant, historiador, filósofo e escritor norte americano, q escreveu uma obra monumental, dentre ela a História da Civilização, em 10 volumes, foi casado 68 anos com Ariel Durant, sua parceira de trabalho.

Ela era sua aluna e quando casaram Ariel tinha 15 anos. Etel sofreu um avc aos 83, em outubro de 1981. No final do ano Will sofreu uma cirurgia cardíaca e se recuperava bem. Temendo que ele estivesse morrido ela se recusou a se alimentar e morreu no dia 25 de outubro. A família tentou bloquear de todas as formas que a informação chegasse a ele, mas ele acabou sabendo pela televisão. Ele morreu uma semana depois, aos 96 anos.
A vida tem muitos exemplos de que casais podem se amar a vida toda. Mas nossos tempos descartáveis escancaram o contrário. Vivemos o tempo do prazer. Do corpo. E esquecemos o prazer do encontro de almas. Aquele é momentâneo. Esse pode ultrapassar os limites terrestres. Como disse um poeta medieval: “somos anjos de uma asa só. Só juntos podemos voar’. E pra sempre.

O vazio nosso de cada dia

Li uma entrevista do Tom Jobim, numa revista do século passado, numa sala de espera, onde ele dizia que todos temos um vazio dentro nós que jamais preencheremos. Que por mais que se aprenda, se viva; por mais que nos busquemos e até nos encontremos, nunca conseguiremos preencher esse vazio. O que é esse vazio, o porquê dele, Jobim deixava para os entendidos na alma humana. Assino embaixo. Mas que ele existe, o vazio, dentro de mim, dentro de todos, ele existe. O que é esse peso na minha alma nessa manhã franzina, de chuva? O vazio pesa. O que é esse cinza que entristece e descolori meu dia? O vazio tem cor.
Passamos a vida aos tapas e aos tombos com ele. Passamos a vida tentando preencher o vazio. No verso, no copo cheio, no sexo, no shopping, no trabalho... Escrevo por isso – tô tentando. E você? Enfrenta o seu vazio de que maneira? Colecionando amores? Esvaziando garrafas? Afundando no trabalho? Abrindo a geladeira? Também escrevendo?
Pense comigo: por que será que quando vamos a uma festa, quando saímos à noite, temos que beber? Se não se bebe parece que a coisa não liga, não tem graça, fica vazia, enfim. Festa boa é de porre grande. Alguém disse que festa boa é aquela que no outro dia a gente jura que quer esquecer. As pessoas hierarquizam a diversão na medida em que bebem e conseguem se livrar das inibições, dos medos, e dele, claro, do vazio, que assim fica submerso no álcool. Que pobreza as nossas diversões – alegria movida a cerveja, sorrisos movidos a falsidade, simpatias movidas a interesses, o outro sendo apenas prato para matar a fome! Fome de quê? Mas nada extingue, supera, resolve o problema do vazio.
Ele não tem hora para atacar, mas é a noite que age mais furiosamente. Por isso na noite bebemos mais, fumamos mais. Às vezes ataca de manhã, pior nas segundas-feiras, ao acordarmos e olharmos para o dia e a semana à frente como dois parênteses sem nada dentro, ou talvez pior, como uma página já escrita e da qual sabemos tudinho que vai acontecer até o ponto final. Uma página-dia cheia de vazio, enfim...

Mas pensando bem, desdigo tudo. Eu não quero deixar de me deparar com o vazio, vez por outra. Porque eu gosto de ter medo, me sentir inseguro, meio perdido e confuso diante da maravilha que é a vida e as pessoas todas, tão atrapalhadas todas. Porque existindo vazio, o pecado pode ser doce, o amor eterno, o gole suave e a geladeira uma grande amiga (que bom, num domingo, em casa, sem nada pra fazer, abrir a geladeira e encontrar algo muito bom pra comer e tentar encher o vazio, que , não se engane, não é no estômago). Porque  por causa do vazio, existe mais sensível a música, a poesia, a arte toda, o sorriso do filho, a beleza da mulher que passa do  outro lado da rua e que nunca mais se verá, o dia de sol, o dia de chuva e... a geladeira.

Pensando bem, na próxima vez que  o vazio me atacar, vou tratá-lo bem. Faça o mesmo, sugiro. Afinal, vamos viver juntos a vida toda. Nós e o vazio. E depois, é graças a ele que a gente enche do outro, do emprego, do mundo e da vida que se leva, vazia, e se arranca para novos caminhos – outros carinhos, outro cartão-ponto, outro  mundo. E pensando bem, dá pra aguentar ser feliz sempre? Nada mais triste do que alguém que anda sorrindo sem parar por aí. Credo, parece gente cheia de risada, sem vazio.

BELCHIOR: A VIDA FICOU MAIS BELA DEPOIS DELE

Hemingway resgatou, dá pra dizer que popularizou (num mundo que não lê), e dá pra dizer, ainda, eternizou na nossa finitude, os versos do poeta inglês medieval John Donne, na abertura de “Por quem os sinos dobram”: 

“A morte de qualquer homem me diminui, porque eu sou parte da humanidade; e por isso, nunca procure saber por quem os sinos dobram, eles dobram por ti”.

O poema é maior, esses são os últimos versos. E eu na adolescência, quando fui tocado por ele,  o decorei todinho. Volta e meia, quando alguém morre, dependendo do quanto me toca, lá vou eu recitando: “ nenhum homem é uma ilha, isolado em si mesmo...”

Escrevo à propósito de Belchior, o maior gênio cearense e que marcou toda a minha vida e continuará marcando pra sempre, com seus versos sem igual. Foram noites infinita bebendo sua poesia. Serão sempre! Ele continuará vivo, claro, na beleza que nos legou. Mais vivo do que nunca, nesse tempo em que a música brasileira, virou sinônimo de baixaria, com a apologia do sexo e da bebedeira, sem poesia, com os safadões que invadiram nossa vida, fazendo-a ainda mais pobre. Na verdade, fazendo jus ao tempo triste e pobre que vivemos como nação.

A morte física de Belchior me diminui bastante, como me diminuiu a morte de Lennon, Vinícius “e tanta gente que partiu”, porque sou parte do gênero  humano e ele faz  parte do que o gênero tem de melhor. Mas fica, paradoxalmente, agora que morreu,  cada vez mais vivo, como acontece com todo grande artista quando morre, como Russo, Cazuza...

Saudemos, pois,  a imortalidade de Belchior, um cara que até no modo que escolheu para viver, foi diferente desse admirável gado novo em que nos transformamos.

Deixo aqui, em reverência e agradecimento, uma letra, um poema, em que Belchior fala justo de John Donne, num cruzamento da vida desses dois gênios separados por 5 séculos, e que pouca gente deve ter se dado ao trabalho de pesquisar quem era.

Ave Belchior! Ave Donne! Ave a beleza que não há de morrer enquanto ecoarem seus versos, apesar, acima e além de toda a pobreza que se canta (encanta?) por aí.

Em Resposta à Carta de Fã

  

Baby, respondo enfim
aquela carta de fã
que você mandou pra mim.

Sabe, quase que eu ia fazendo a canção tropical que você me pediu.
Mas quem sou eu, mentalidade mediana, para imitar Jorge Ben?
Por favor não confunda as coisas! toda a canção é vulgar!
Eu é que sou um cara difícil de domesticar.
Gato violento e cruel? ora, ora!
Você já ouviu falar em política? oh! não.

Poema, o que e um poema? Isto não é do meu tempo
Tempo de sex drug and rock and roll, computador!
Mas não se engane! sou do poetariado,
Um roqueiro fingido, estreando a vida fácil, meu amor.
Obrigado pelo brando do subúrbio, pelo garoto de aluguel.
Não sou nenhum Alain Delon!
Pra terminar meu livro de cabeceira para ler com todo o corpo
e aquele de que fala a elegia de Donne.

DA SÉRIE "MINHAS CANÇÕES" : TAKE FIVE, COM DAVE BRUBECK

Take Five  é uma das obras-primas do jazz, e pra mim, a obra-prima de Dave Brubeck. Ele gravou essa música em 1959, com o Dave Brubeck Quartet. Além da melodia "diferente", ela tem um solo antológico do baterista Joe Morello, com cerca de dois minutos. Se você não conhece, aproveite para se deliciar com música da melhor qualidade. Feche os olhos e, quando "ver", estará acompanhando com os dedos. Ela tem o compasso 5/4, de onde o nome. Brubeck não  foi o primeiro a usar essa métrica, mas foi o que divulgou-a para o  mundo.
Brubeck foi um gênio. Nasceu em 1920 e morreu 91 anos depois. Até nisso extrapolou. Aprendeu a tocar piano aos 4 anos, mas não gostava de método e nunca aprendeu a ler partituras. Na faculdade quase foi expulso quando descobriram que ele não lia música. Mas muitos professores o defenderam pelo talento. A faculdade receava que isso pudesse causar um escândalo, afinal como um aluno da faculdade de música da University of the Pacific não sabia ler partituras? A instituição só aceitou em lhe dar  o  diploma  se ele concordasse em nunca dar aulas de piano. Claro que ele topou, e ganhamos um gênio.
O autor da canção é Paul Desmond, que doou os direitos de toda sua obra, incluindo Take Five, à Cruz Vermelha. Bora ouvir (e bater os dedos).

QUANDO AS FILHAS VÃO (ou, SÓ PRA QUEM TEM FILHAS ADOLESCENTES)

Vossos filhos não são vossos filhos (...)/ Vêm através de vós, mas não de vós/ Pois suas almas moram na mansão do amanhã/ Que vós não podeis visitar nem mesmo em sonho(...) (Gibran)

Há um período em que os pais vão ficando órfãos dos próprios filhos (...) deveríamos ter ido mais vezes à cama delas ao anoitecer para ouvir sua alma respirando conversas e confidências entre os lençóis da infância, e os adolescentes cobertores daquele quarto cheio de colagens, posteres e agendas coloridas(...) (Sant’Anna)

Vendo minha filha sair pra uma festa, toda produzida, linda, não posso ficar calado. Mas fiquei. Explico: embora, sem falsa modéstia, sabendo que escrevo bem e o motivo era mais do que inspirador, fiquei tão, digamos, perturbado, encantado, assustado com a força e a magia do tempo, que não consegui escrever nada. Só me vieram à cabeça dois textos que, agora sim, modestamente, eu não faria melhor. E quero deixá-los aqui para deleite e emoção  de todos que tem filhas adolescentes/jovens. Se você conhece vale ler de novo, se não, prepare o seu coração, principalmente para o texto do poeta e cronista Affonso Romano de Sant’Anna. Dizer que passa um filme na cabeça da gente, além de lugar comum, não diz a verdade. Passa uma série inteira.

Gibran Khalil Gibran, ensaísta, filósofo, prosador, poeta, conferencista e pintor de origem libanesa e seu poema sobre os filhos... bem, é ler, refletir. Eles já estão no palco! É hora de sentar na primeira fila e assistir perturbado, encantado, assustado.

Antes que elas cresçam

Affonso Romano de Sant'Anna

Há um período em que os pais vão ficando órfãos dos próprios filhos.

É que as crianças  crescem. Independentes de nós, como árvores, tagarelas e pássaros estabanados, elas crescem sem pedir licença. Crescem como a inflação, independente do governo e da vontade popular. Entre os estupros dos preços, os disparos dos discursos e o assalto das estações, elas crescem com uma estridência alegre e, às vezes, com alardeada arrogância.

Mas não crescem todos os dias, de igual maneira; crescem, de repente.

Um dia se assentam perto de você no terraço e dizem uma frase de tal maturidade que você sente que não pode mais trocar as fraldas daquela criatura.

Onde e como andou crescendo aquela danadinha que você não percebeu? Cadê aquele cheirinho de leite sobre a pele? Cadê a pazinha de brincar na areia, as festinhas de aniversário com palhaços, amiguinhos e o primeiro uniforme do maternal?

Ela está crescendo num ritual de obediência orgânica e desobediência civil. E você está agora ali, na porta da discoteca, esperando que ela não apenas cresça, mas apareça. Ali estão muitos pais, ao volante, esperando que saiam esfuziantes sobre patins, cabelos soltos sobre as ancas. Essas são as nossas filhas, em pleno cio, lindas potrancas.

Entre hambúrgueres e refrigerantes nas esquinas, lá estão elas, com o uniforme de sua geração: incômodas mochilas da moda nos ombros ou, então com a suéter amarrada na cintura. Está quente, a gente diz que vão estragar a suéter, mas não tem jeito, é o emblema da geração.

Pois ali estamos, depois do primeiro e do segundo casamento, com essa barba de jovem executivo ou intelectual em ascensão, as mães, às vezes, já com a primeira plástica e o casamento recomposto. Essas são as filhas que conseguimos gerar e amar, apesar dos golpes dos ventos, das colheitas, das notícias e da ditadura das horas. E elas crescem meio amestradas, vendo como redigimos nossas teses e nos doutoramos nos nossos erros.

Há um período em que os pais vão ficando órfãos dos próprios filhos.

Longe já vai o momento em que o primeiro mênstruo foi recebido como um impacto de rosas vermelhas. Não mais as colheremos nas portas das discotecas e festas, quando surgiam entre gírias e canções. Passou o tempo do balé, da cultura francesa e inglesa. Saíram do banco de trás e passaram  para o volante de suas próprias vidas. Só nos resta   dizer “bonne route, bonne route”, como naquela canção francesa narrando a emoção do pai quando a filha oferece o primeiro jantar no apartamento dela.

Deveríamos ter ido mais  vezes à cama delas ao anoitecer para ouvir  sua alma respirando conversas e confidências entre os lençóis da infância, e os adolescentes cobertores daquele quarto cheio de colagens, posteres e agendas coloridas de pilô. Não, não as levamos suficientemente ao maldito “drive-in”, ao Tablado para ver “Pluft”, não lhes demos suficientes hambúrgueres e cocas, não lhes compramos todos os sorvetes e roupas merecidas.

Elas cresceram sem que esgotássemos nelas todo o nosso afeto. 

No princípio  subiam a serra ou iam à casa de  praia entre embrulhos, comidas, engarrafamentos, natais, páscoas, piscinas e amiguinhas. Sim, havia as brigas dentro do carro, a disputa pela janela, os pedidos de sorvetes e sanduíches infantis. Depois chegou a idade em que subir para a casa de campo  com os pais começou a ser um esforço, um sofrimento, pois era impossível deixar a turma aqui na praia e os primeiros namorados. Esse exílio  dos pais, esse divórcio dos filhos, vai durar sete anos bíblicos. Agora é hora de os pais na montanha  terem a solidão que queriam, mas, de repente, exalarem contagiosa saudade daquelas pestes.

O jeito é esperar. Qualquer hora podem nos dar netos. O neto é a hora do carinho ocioso e estocado, não exercido nos próprios filhos e que não pode morrer conosco. Por isso, os avós são tão desmesurados e distribuem tão incontrolável afeição. Os netos são a última oportunidade de reeditar o nosso afeto.

Por isso, é necessário fazer alguma coisa a mais, antes que elas cresçam.

Os Filhos
            Gibran Khalil Gibran. Do Livro "O Profeta"

Uma mulher que carregava o filho nos braços disse: "Fala-nos dos filhos."

E ele falou:

           

Vossos filhos não são vossos filhos.           

São os filhos e as filhas da ânsia da vida por si mesma.           

Vêm através de vós, mas não de vós.           

E embora vivam convosco, não vos pertencem.           

Podeis outorgar-lhes vosso amor, mas não vossos pensamentos,           

Porque eles têm seus próprios pensamentos.           

Podeis abrigar seus corpos, mas não suas almas;           

Pois suas almas moram na mansão do amanhã,           

Que vós não podeis visitar nem mesmo em sonho.           

Podeis esforçar-vos por ser como eles, mas não procureis fazê-los como vós,           

Porque a vida não anda para trás e não se demora com os dias passados.           

Vós sois os arcos dos quais vossos filhos são arremessados como flechas vivas.           

O arqueiro mira o alvo na senda do infinito e vos estica com toda a sua força          

Para que suas flechas se projetem, rápidas e para longe.           

Que vosso encurvamento na mão do arqueiro seja vossa alegria:           

Pois assim como ele ama a flecha que voa,           

Ama também o arco que permanece estável. 

CORREMOS TANTO PRA FICAR PARADOS

(Excerto do meu mestrado como uma contribuição para a reflexão sobre a velocidade de nossas vidas “paradas”)

   Vivemos hoje o tempo da velocidade absoluta. A velocidade com que fazemos transferências bancárias, é a mesma que nos coloca on-line com o mundo pelo telefone celular, ou pela Internet, é a velocidade com que trocamos as cartas pelos e-mails, ou descartamos amigos e amores, ou trocamos de lugares (não-lugares) e empregos (desempregos). A tecnologia, notadamente a da indústria cultural, e nessa com destaque para o emaranhado de redes infoeletrônicas, satélites e fibras óticas, nos coloca diante de um mundo impensado.

Coexistimos sob o signo da ultra velocidade [...]. Diante de nossas retinas, sucede-se um turbilhão de imagens, sons e dados que ora nos convence de que somos privilegiados pela abundância, ora nos atordoa com a impressão de que jamais conseguiremos reter uma ínfima parte dessa aluvião informacional. Porque tudo é perturbadoramente veloz e imediato. O tempo real se dilui e se restaura sem direito a intervalos. As informações, mal chegaram, já estão de partida [...]. Os controles remotos, por sua vez, são acionados freneticamente. Em Mídias sem limite [...], Todd Gitlin [Rio de Janeiro: Record, 2003, p. 102] cita pesquisa segundo a qual os controles são acionados até 107 vezes por hora pelos três quartos dos norte-americanos com menos de 30 anos que assistem diariamente aos noticiários televisivos.^[1]

Kundera no romance A lentidão (1995, p. 5-6) nos faz desacelerar e pensar quando narra um motociclista ultrapassando o personagem que viaja devagar, de carro:

[...] o homem curvado em sua motocicleta só pode se concentrar naquele exato momento de seu vôo; agarra-se a um fragmento retirado tanto do passado quanto do futuro; é arrancado da continuidade do tempo; está fora do tempo; em outras palavras está num estado de êxtase [...]. A velocidade é a forma de êxtase que a revolução técnica deu de presente ao homem. Ao contrário do motociclista, quem corre a pé está sempre presente em seu corpo, forçado sempre a pensar em suas bolhas, em seu fôlego; quando corre, sente seu peso, sua idade, consciente mais do que nunca de si mesmo e do tempo de sua vida. Tudo muda quando o homem delega a uma máquina a faculdade de ser veloz: a partir de então, seu próprio corpo fica fora do jogo e ele se entrega a uma velocidade que é incorpórea, imaterial, velocidade pura, velocidade em si, velocidade êxtase.

Mais adiante, Kundera (1995, p. 6) pergunta:

Por que o prazer da lentidão desapareceu? Ah, para onde foram aqueles que antigamente gostavam de flanar? Onde estão eles, aqueles heróis preguiçosos das canções populares, aqueles vagabundos que vagavam de moinho em moinho e dormiam sob as estrelas?

Por sua vez, Virílio (apud Sant’Anna, 2001, 16) “não cessa de lembrar o quanto ‘a corrida é eliminatória’, polui distâncias, anula intervalos, suscita muito mais o uso de reflexos do que da reflexão”. E Barthes (1985, 62) vai ser categórico: “a 2.000 por hora, em atitude constante, nenhuma sensação de velocidade”, ou seja, em velocidade tamanha, a impressão é de que se está parado. Estranha matemática essa que o homem matematizado pela razão vive hoje: é preciso ter pressa, correr, a tecnologia exige velocidade, no teclado, no acelerador, na academia, mas tanto mais corre mais se tem a sensação de que se está atrasado, perdendo o pique, perdendo a história, perdendo o emprego, o casamento, perdendo a vida. Como lembra Tucherman (1999, 15) “é que parecemos estar atrasados não em relação ao nosso futuro, mas em relação ao nosso próprio presente”. Estranha lógica que coloca todos na mesma estrada, com os mesmos objetivos, com os mesmos pensamentos sem saber porque os pensa, uma uniformização “que faz parte do próprio processo da indústria cultural, imposto a uma sociedade que, apesar de toda a racionalização, permanece irracional” (Hermann, 2005 [no prelo]

O mundo globalizado, a cultura mundializada, o mundo todo envolto num só manto de pensamento único, a eletrônica, a informática tudo isso faz com que a vida seja acelerada... para o vazio. O homem da cidade anda mais rápido do que o homem do campo, se alimenta mais rápido, em tudo ganhou velocidade – até mesmo no sexo conceituou a “rapidinha”, o ato sexual veloz, por vezes feroz, e sem comprometimento – mas estranhamente, parece estar com o freio de mão puxado. Corre e parece não avançar. Corre para chegar no semáforo, corre para chegar na fila, corre para ficar parado. E talvez apenas nesses momentos o homem se dê conta do quanto sua vida se vai e se esvai, o que foi muito bem captado por Paulinho da Viola, na sua canção Sinal fechado, onde dois motoristas (homens instrumentalizados) conversam, rapidamente, à espera do sinal abrir:

Olá, como vai?

Eu vou indo e você, tudo bem?

Tudo bem, eu vou indo, correndo

Pegar meu lugar no futuro e você?

Tudo bem, eu vou indo em busca

De um sono tranqüilo, quem sabe?

Quanto tempo?

Pois é, quanto tempo?

Me perdoe a pressa

É a alma dos nossos negócios

Qual, não tem de quê

Eu também só ando a cem

Quando é que você telefona

Precisamos nos ver por aí

Pra semana prometo, talvez

Nos vejamos, quem sabe?

Quanto tempo?

Pois é, quanto tempo?

Tanta coisa que eu tinha a dizer

Mas eu sumi na poeira das ruas

Eu também tenho algo a dizer

Mas me foge a lembrança

Por favor, telefone, eu preciso

Beber alguma coisa rapidamente

Pra semana

O sinal

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^[1] Do texto de Denis Moraes A vida na era da saturação midiática, publicado na   revista virtual Ciberlegenda, número 12, 2003, da Universidade Federal Fluminense e disponível no site: http://www.uff.br/mestcii/denis10 .htm (27/07/2004).

FIM DE SEMANA

Chegou o fim de semana.

Página em branco pra escrever

Veja lá o que você vai fazer

Dê preferência à paz, à beleza e à poesia

Muito mais que às garrafas vazias.